La poeta se embarca en varios viajes, algunos reales, otros inmóviles y otros, incluso, soñados. Como compañía, los ángeles de Rilke. Construye ciudades dentro de casa para alimentar estos viajes. De todos ellos, incluso de los soñados, rescata recuerdos (un pequeño cenicero, por ejemplo). Es de estos recuerdos mínimos —que solemos olvidar en algún cajón o en el fondo de un baúl, entre «las medias que prefieren no vivir con su par» o que adornan la puerta de una nevera— que se alimenta la mayoría de estos poemas heridos de belleza.

Jorge Sousa Braga

La poesía de Marisa Martínez Pérsico tiene unos ojos insaciables. Su sensualidad intelectual y su vitalismo letraherido se ven en la obligación de ir más allá de los órdenes establecidos y una mirada puede descubrir que las almenas son reptiles, que los teléfonos móviles están cargados de melancolías medievales, que un jilguero puede mantener una conversación sobre Oscar Wilde. Cobran sentido hasta las cosas que compramos en los viajes, unas compras siempre llenas de riesgos y de opciones equivocadas. Viajar en serio, igual que vivir en serio, no es salir de compras, pero compramos para evitar una desaparición.

Luis García Montero