A Ginés hay que escucharlo asfixiándose en la niebla de la urgencia por decirlo todo de una vez, todo condensado en un solo verbo explosivo, en una deflagración deslumbrante, en una embestida o en una única y larga caricia. A Ginés no hay que leerlo en sus libros espaciosos, sino que hay que detenerse a escucharlo: a él (que, al igual que hacía Glenn Gould cuando le extraía al piano Variaciones Goldberg, acostumbra a incrustar el murmullo de su respiración entre las palabras que libera su boca), y no a algunos de sus intérpretes.
El poemario de Ginés Sánchez también es un boj, o un fresno, o un chopo, y es un banco de pequeños peces cuando se pasa la página, cuando se les da la vuelta a las hojas impresas y se descubre que, al otro lado, hay realidades que no siempre son espejos ni son fáciles lunas menguantes, ni charcos de mercurio ni navajas curvas y muy afiladas que ansían sangre.

José Joaquín Parra

Finalista del XXX Premio Jaime Gil de Biedma de poesía, 2020